Maquina de poema

Você escritor

que mais parece um entulho de jornais

uma coisa retorcida, enferrujado

mal vista

sem utilidades

infectado
que não cabe mais pilhas

e nem o futuro elétrico

Sucata de sangue

de rodas empenadas

que não se vê no espelho

só em poças

Já teve pressa

alguns livros

muita estória pra zoar
um velho pai

um filho

hoje despreza

o amor

pelos fios



Lucien Freud