O lixeiro

Vibratos
 de
  um olho-chumbo

Tem café vivo no copo
 onda de borra
  vala
   cheiro forte
 
do globo
 ao desuso

“a turbulência”

Sob luzes
e
ruídos 

"o resíduo"

No corpo
 o anjo degradado

Na lida
 entre restos e
ratos
   aquele
é
aquilo

Carlos da Silva Prado

Crônicarioca

Um sebo estirado na calçada

e do outro lado da rua

um amigo com o paletó do avesso
atingido pelo gotejo do ar-condicionado   

O atendente é um indiano

desconexo

olhos entornados de pretume

na espera das anfíbias do Arpoador 

Pelo sangue de Hermes!

Duas notas de vinte

para o garoto fazer um corre

Só as três

acontece o desmoronamento

da inutilidade naquele cruzamento

O indiano acaba vendendo três novelas

rebuscadas de pinceladinhas curtas

com o gosto cínico das bailarinas de Degas

Em cada paragrafo da cidade

mulheres e moços de azulejos desfilam

funcionam

mas preferem refresco

As pessoas e os livros

naquela capital

trafegam

resguardando certa sanidade

A inerente vontade de comer areia em público

seria um risco 

Aquele mar tem gosto de geladeira

não tem enguias

não tem lugar

não tem Bandeira

pic. Dani Ribeiro